Wigging Out

Wigging Out

standard-body-content '> Wigging Out Sean McMenomyProblemet med mitt hår börjar med mitt ansikte. Mitt ansikte, jag är ledsen att rapportera, krockar med någon annan frisyr än en medellång och icke-skiktad, vilket är mindre en stil än ett naturligt tillstånd. Jag upptäckte detta för några år sedan, när en makeupartist klev tillbaka från mitt ansikte mittbronsande, klämde ögonen och sa: 'Du vet, jag trodde att du hade ett fyrkantigt ansikte, men det är faktiskt en slags pyramid.' En pyramid? Ja, sa hon, en pyramid. Hon hade rätt i mitt ansikte - det är bredast vid käklinjen, som Luke Wilsons - och jag har aldrig riktigt förlåtit henne för det.

För en pyramid är håralternativen begränsade. Bobs förvärrar problemet; smällar gör ditt ansikte till en Rothko -målning; lockar = större pyramid. Men människor är perversa; vi tenderar att begära just de saker som vi absolut inte kan (eller inte borde) ha. I mitt fall är detta ouppnåelige ideal coolt hår - den sorten som inspirerar till en ny look. Coolt hår är Jean Seberg i Breathless och Uma Thurman i Pulp Fiction; det är Bernadette Peters och Gwen Stefani. Det är min svenska mamma, som har ett bo av platinahår som hon gillar att styla på olika sätt: staplade upp som Brigitte Bardot, blåst in i en slät sideboy, knuten med en ätpinne, krusande i sjöjungfrun vågor. Min mamma har svalt hår, och varje dag känner jag mig ledsen över att jag ärvde hennes näsbälte och aversion mot nöjesparker men inte, suck, hennes blonda puff. Mitt eget hår är ett neutralt brunt, medeltjockt, medelstort vågigt: hårets motsvarighet till en flygningstidning.

Det finns så många härliga sätt att beskriva blondiner och röda, och så få att beskriva bruna. Blond är majssilke, platina, honung, vete, smör, guld. Rött är koppar, jordgubbe, rödbrun, ingefära, titian. Brunett? Va. I sin roman från 1912, The Financier, beskrev Theodore Dreiser en karaktär som att ha håret 'färgen på en torkad engelsk valnöt' - och han menade det som en komplimang. Tack vare mitt ovanligt geometriska ansikte kommer jag aldrig riktigt att tillåta mig att ändra hårets stil eller längd - men färg är potentiellt rättvist spel (och en potentiell katastrof).

Ange Zoe Wiepert, en toppkolist på Bumble and bumble. Hon har gjort banfärg för Marc Jacobs, 3.1 Phillip Lim och Thakoon; hon har färgat faux bitar för Sarah Jessica Parker (trodde du verkligen att hon blev brunett för de hårfärgade annonserna?). En Tinker Bell blond med tefatögon, Wiepert är delvis galet vetenskapsman och delvis konstnär - och helt en peruk obsessiv. Hon är den typen av tjejer som förvarar peruker i sitt köksskafferi och kan enkelt ta en sidospelning för att sätta ihop förklädnader för CIA, om hon inte redan var fullbokad. Tillsammans med andra Bumble och bumble stylist Carrie Hill erbjöd Zoe att skapa tre anpassade, pyramid-smickrande peruker så att jag kunde experimentera med färg i den verkliga världen.



Läpp, frisyr, ärm, axel, lugg, stil, klänning, stegklippning, långt hår, skönhet, Sean McMenomy

När jag anlände till Bumbles NYC -salong på en kylig söndagsmorgon fann jag Zoe och Carrie stå inför en full parykbuffé och fnissa. Jag fnissade också när Zoe ledde en rundtur i varorna och påpekade rödbruna lockar i Nashville-stil, istappblonda axellånga bobbar, grå översteprästinna. Vi tittade på hackiga Patti Smith -shags och $ 800 peruker som sys hand av jungfruligt europeiskt hår. Virgin European hår! Jag upprepade frasen i mitt huvud och njöt av den på samma sätt som jag skulle göra med orden småstenskläder eller champagnemottagning.

Innan vi kunde komma igång, men vi var tvungna att få mitt riktiga hår ur bilden. Carrie delade den i mitten, gjorde två flätor och fäst dem på mitt huvud. En stretchig skallig keps gick över flätorna och bildade en kondomliknande tätning och gav mig utseendet på en pintoböna. Sedan började perukparaden. 'Du ser så annorlunda ut', observerade Zoe när peruker flög på och av mitt huvud, varje ny stil snabbt raderade kvinnan som hade den och ersatte henne med en fiktiv karaktär. Studier har visat att frisyrer är en nyckelfaktor för hur vi känner igen människors ansikten, och här var en ganska skrämmande bevisform: När mitt hår ändrade form och färg kände jag knappt personen i spegeln.

Efter åtta peruker, tre kanelscones, en cappuccino och en miljon iPhone-bilder, bestämde vi oss för tre stilar att ta med mig hem: en lång blond, en frodig rödbrun med lugg och en pastell lavendelblå som påminde mig om skärmsläckare och enhörningar. (Zoe ansåg att det var 'väldigt redaktionellt.') Jag bar den blonda peruken och kände mig fantastisk.

Sen klev jag på tunnelbanan.

Självmedvetenheten började. Jag fastnade mellan ryttare på det trånga tåget och plötsligt var jag besatt av övertygelsen om att mitt hår såg falskt ut. Jag kunde känna att folk stirrade, men blicken var mindre Ooh! än Kim Zolciak? Du vet när du ser en kvinna som är hårt bunden i Herve Leger, ser generellt bra ut men humpar runt i försvagande höga klackar? Så kände jag. Orden som försökte för hårt kunde lika gärna ha varit skarpa över min panna. En tom Snapple -flaska rullade runt tunnelbanans golv, och jag tränade blicken på den under resten av resan till centrum.

När jag kom till min lägenhet hittade jag dock en elegant Upper East Side -blondin som stirrade tillbaka på mig i badrumsspegeln. Paniken hade varit falsk; Zoes peruker var alldeles för bra för att se falska ut. Jag fick en öl från kylen och började rusa och försökte slappna av i mitt nya hår. Men pacing och öl kändes inte heller rätt. Jag tittade mig i spegeln igen. Innan mig stod en bortskämd platinaprinsessa som kramade en Budweiser bredvid en hög med smutsiga kläder. Min hjärna blinkade systemfelmeddelandet. Kvinnor - som jag? - med hår som detta dricker inte inhemsk öl från en burk i lägenheter i Chinatown. De dricker kir royales på Le Bilboquet.

Produkt, ärm, axel, ansiktsuttryck, mode, midja, blond, tand, långt hår, stegklippning, Sean McMenomy

Men det fanns inte tid för ännu en minikris. Jag hade gjort middagsplaner med sex vänner på en grillplats i East Village. Efter att ha hällt resten av min öl i avloppet bytte jag till jeans, taggiga klackar och en beige siden med guldkedjor för remmar. Med mitt vanliga bruna hår kan outfiten ha sett glad och festlig ut. På en blondin skrek det postorderbrud. Vad i helvete? Jag vände mig i spegeln och sedan gick jag till middag.

'Oj', sa manlig vän nummer ett när jag kom till restaurangen. Han tog i mitt hår. Sedan bytte han ämne. Whoa i sig är alltid ett dåligt tecken. Jag gled in på en plats i mitten av bordet, jag hälsade resten av mina vänner (till en refräng av liknande whoas) och flaggade ner en servitör. 'Fryst piña colada med ett extra skott rom', bad jag leende. Och därmed var det officiellt: Molly var borta, och i hennes ställe var Fun Girl.

Fun Girl beställde vingar till bordet och insisterade på att alla skulle beställa högtäta slushy drinkar. Hon gjorde ett anka ansikte i foton, flirtade med servitören, gjorde roliga röster när hon berättade historier och pratade mycket högre än alla andra - men det var okej, för hon hade så många roliga saker att säga! Fun Girl lade undan 24 gram piña colada och kunde inte låta bli att fråga sig själv, i slutet av natten, om det var hur det kändes att vara karismatisk. Var det människor som kände så här hela tiden? Och i så fall, var blont hår hemligheten bakom att bli en av dem?

Fun Girl sms: a Zoe Wiepert för att fråga om det i teorin skulle vara möjligt att bleka hennes egentliga hår. Zoe textade tillbaka att ja, det skulle vara möjligt. Fun Girls sinne snurrade med möjligheter.

Vid midnatt hade dock önskan börjat dämpas. Fun Girls peruk kändes nu som en apa som grep hennes hårbotten. Hon återvände hem och svängde av sig och lämnade en naken skallig keps där de långa, blonda flockarna en gång hade flutit. Hennes ansikte återupptog sin välkända pyramidform.

Lektionen: Blondiner kan ha roligare, men samma sak gäller för berusade människor. När jag bar peruken nykter för att träffa min pojkvän, Ashwin, dagen efter, märkte han den nya längden på mitt hår (tre extra tum) före färgen. 'Ditt hår växte,' sa han. 'Det får dig att se kortare ut.' Paus. 'Och det är blont.'

Män är så konstiga.

Ändå var hans ogillar för det nya håret lugnande, och jag pressade hans hand när vi gick till middag. Hur undrade jag, skulle jag ha känt om han hade gillat mig bättre som blond? (Det visar sig att även om han hade gillat peruken så hade jag inte kunnat behålla den. Några veckor senare begärde Ke $ ha den för hennes MTV -nyårsframträdande. Googla den. Hon ser kul ut.)

Om en kvinnas hår har någon motsvarighet i det manliga utseendet är det förmodligen mannens kostym. Båda mäter maktpinnar och sexappeal. Båda kan också vara en rustning. Det finns inget som gömmer sig från håret, och om du tror att att klippa av det skulle lösa problemet, tänk igen: En nissskärning lockar mycket mer uppmärksamhet än en hästsvans någonsin kunde.

Läpp, Produkt, Ärm, Krage, Axel, Led, Stående, Stil, Organ, Iris, Sean McMenomy

Av alla färger i det naturliga hårspektrumet är rött det mest uppmärksammade, liksom det mest sällsynta. Mitt tjocka, rosaguldnummer borstade min nedre rygg och gav mig utseendet på en-ja, jag vet inte. Medvetenheten om rött hår innebär att det finns färre arketyper att välja mellan. Röd kan vara Christina Hendricks, men det kan också vara Rebekah Brooks. Hendricks Joan Harris coif är ungefär så nära ett bröst som håret kan vara: stort, flytande, runt, rörligt. Efter hennes gripande under News Corporation-telefonhackskandalen verkade Brooks kraftfält av rött hår plötsligt återspegla allt negativt som ägaren anklagades för: grovhet, överdrivande, regelbrott. Båda kvinnorna skulle vara oigenkännliga utan deras signaturröda. Skulle jag inte känna igen det?

För att ta reda på det, bar jag min nya röda till mitt favoritkafé och bad om det vanliga. Killen bakom disken (hej, John!) Svarade tomt. Jag väntade för att se om han skulle registrera mitt ansikte under det nya håret. Nej. 'Det vanliga', upprepade jag. Sedan frågade jag: 'Känner du igen mig?' som nu verkar vara en otroligt läskig sak att ha sagt. 'Förlåt?' svarade han förvirrad. 'Havregrynskaka och ett litet kaffe,' mumlade jag och lämnade över en räkning. När jag åt min kaka i det trånga rummet märkte jag att fler blickar (några) än vanligt (inga) kom i min riktning, men utseendet verkade uttrycka nyfikenhet mer än sexuell bedömning.

Planen för den kvällen var middag med Ashwin. Jag hade varnat honom för att jag skulle se annorlunda ut men hade inte lämnat ytterligare detaljer. (Ondsk skratt) När jag tassade genom min garderob fick jag reda på en enastående kvalitet av rött hår: Det är ett automatiskt tillbehör - nästan en automatisk kosmetik. Med håret som väger så mycket, klädde jag mig helt enkelt, i en vit chiffongklänning, svarta Alaïa spikklackar och flytande swoops av katt eyeliner. Summern lät. Ashwin gick uppför trappan och stannade vid dörröppningen för att observera mig från ett säkert avstånd. 'Du ser ut som en Lolita', observerade han. - Men en gammal. Jag kramade honom. Han lutade sig reflexmässigt in för att kyssa mitt hår och ryckte sedan tillbaka: 'Oj, kan inte göra det längre.' Sedan gjorde han ett ansikte. 'Jag tror att mina läppar betade det.'

Vi lämnade för middag.

'Min största fråga,' sa Ashwin efter att vi satt, 'är, var ska du ha allt hår? Fälls den in i sig själv? '

Jag förklarade peruklocket. Han nickade. Sedan kisade han på ett sätt som gjorde mig nervös. 'Du vet, nu när du är rödhårig kan jag inte föreställa mig hur ditt hår normalt ser ut.'

Det kunde han inte?

'Det är inte ... distinkt.'

Ha. Är det inte roligt när pojkvänner ratificerar dina små osäkerheter?

'Men för att vara ärlig,' fortsatte han, 'jag är inte säker på att jag skulle ha bett dig om du såg ut så här.'

Jag sög våldsamt till sugröret i min vattenmelonsaft. Det - saften - krockade med mitt hår.

'Dessutom ser du mer freckly ut.'

Okej, sa jag. Låt oss sluta prata och äta.

Senare, utanför restaurangen, knäppte jag ett par bilder på min telefon av oss tillsammans för eftervärldens skull och rullade igenom dem på vägen hem. Bilderna visade min pojkvän leende gamely bredvid en grimaserande rödhårig främling.

Han protesterade inte när jag raderade dem.

Sean McMenomy

Och så var det pastell. Här är några saker som ser hemska ut i pastellfärger: jeans, ögonskugga, läppstift. Här är några saker som fungerar briljant i pasteller: Jordanmandel, påskägg, hår. Hår? Ja det är sant. Pastellhår har kvarstått sedan Proenza Schouler skickade en lilahårad skyltdocka ner på banan 2009, med starlets (Kate Bosworth, Pixie Geldof, Katy Perry, Ashley Olsen) och designers (Peter Som, Thakoon, Narciso Rodriguez) som dappade i sherbet slutet av spektrumet. Pastellhår får huden att lysa och ögonen poppar. Inte så konstigt att för hans senaste Chanel-resortkollektion Karl Lagerfeld-modellerade modeller som Magnolia Bakery cupcakes, med Creamsicle- och rosa-frostade huvuden.

Min egen pastellperuk var ett mästerverk av pärlblå och grumlad lavendel - en lång, tjock man som överskred dess biologiska ursprung och såg vacker ut helt enkelt som ett objekt. Jag bar den till järnaffären och på tunnelbanan. Jag bar den för att tvätta, hämta kemtvätten och köpa mat. Jag bar den så ofta eftersom den - till skillnad från de andra perukerna - inte fick mig att känna mig lurig. Håret meddelade sin artificiellitet; uppenbarligen försökte jag inte dra över någon. Till skillnad från den blonda peruken var detta inte uttrycket för en hemlig fantasi. Jag kände mig inte som en stereotyp.

Inte överraskande, svar på håret delas kraftigt längs demografiska linjer. Kvinnor i min egen ålder stirrade med tomhet i poker och vägrade ge den uppmärksamhet som mitt utseende så högt krävde. (Ska en kvinna bedömas efter hennes hår? Naturligtvis inte. Men vi är.) Kvinnor äldre eller yngre än jag log brett. Män stirrade upprörda, som spädbarn som hypnotiserades av tv. Barn gick med stora ögon. Jag fick i genomsnitt cirka 12 komplimanger i timmen, tre fjärdedelar från kvinnor och en fjärdedel från män. Jag skaffade mig också en hel del gratis saker: När jag beställde kaffe på ett bageri insisterade räknaren på att slå in en aprikosbar eftersom jag såg 'söt' ut. På andra ställen fick jag limonad på huset, en påfyllning av Maker's Mark och mina byxor ficks gratis. Vem behöver en personlighet med sånt här hår?

Det fanns motståndare, förstås. När jag gick till ett Brooklyn Nets -spel stirrade en biljettkörare på mig i kränkt misstro. 'Färgade du håret på det sättet?' exploderade hon. '' Har du verkligen gjort det? Gjorde du det mot ditt hår? Färgade du håret så? '

'Ja!' Jag sade. 'Gillar du det?'

Hon lämnade tillbaka min biljett, tsk-tsking. Spelar ingen roll. Även om det är omöjligt att känna sig vacker i pastellhår-ingen tittar på ditt ansikte, pyramidformad eller på annat sätt-gjorde det mig på ett alltför avlägset humör för att ta en kvinnas avsmak personligen. Med pastellhår kände jag mig skrämmande och slags främmande. Cool, med andra ord. Spänningen var obestridlig.

Det var också onekligen småaktigt. Det positiva med att ha kallt hår är att ha kallt hår. Nackdelen är att ditt svala hår blir ett helt blockerande drag och det enda du är. Det gör dig till en film extra: Om långt blont hår gjorde mig till kul tjej, gjorde pastellen mig till Woman With Purple Hair in Line på Duane Reade. En liknande sak händer, tror jag, för kvinnor som har bantat sig på oskiljbara kvistar - bra att göra, så länge tunn är det enda med dig som du vill att folk ska tänka på när de hör ditt namn.

Undersökt i detta nya ljus var mitt vanliga bruna hår, om inte en dygd, då åtminstone en neutral faktor. Kanske den tråkighet som brukade skrämma mig är något jag kunde lära mig att vårda - den vanliga, otrevliga bruna tjänade som en tom skiffer som tillät andra, viktigare egenskaper att lysa. Som generositet eller ett trevligt skratt eller ett exceptionellt väl utfört rökigt öga. Även, beroende på hur du ser på det, ett pyramid ansikte.

Populära Inlägg